indigena

Le stelle erano sette. Il firmamento privato, i milioni ridotti a una mano più due dita. «Sette». Possono bastare - pensiero sottovoce, in sottoveste. 

Quando è mattino, quando fruscia il bilancio delle persone cui poter urlare «sto a terra: prendi il cric, rialzami», s'immagina la scena. E mai è girata in pigiama col fiato stracotto i capelli un nodo il soffitto negli occhi. Io non sono in déshabillé. Sono Cate Blanchett nel piano sequenza più lucente, ho mangiato un diamante. Per dare sangue blu al drama - sempre proletario, sempre impolverato, per sempre comedogeno. 

«Ma a loro sette basto, io?».

Voglio i sette per me, esigo la relazione biunivoca, adesso.

Ora che sono Alessandra, è quasi pomeriggio, sto scontando l'hummus nel ventre. 

Questa povertà gonfia diventa recinto. «Mio». Tutto quel che serve e dura mai. Enumerare sbagliare riprincipiare. La flatulenza del vento tossico, (p)ossessivo.